Il avait poussé Marguerite dans un sapin et, pendant que la voiture roulait, il disait :
— Tu n’as pas mal choisi. Ça m’a l’air d’être un garçon d’attaque.
— N’est-ce pas ? fit-elle, ravie d’entendre l’éloge de son amant.
— Il n’a pas l’air d’être commode.
— Pour sûr !
— Il a l’air d’aimer sa matraque. Il a dû t’en faire tâter ?
Rougissante, et puis pâle tout à coup, elle baissait la tête. Il sut ce qu’il voulait savoir et ricanait :
— Alors ça fait plus mal que les verges ?
— Oh ! oui !
— Et que le couteau ?
Elle frissonna et, cachant sa tête dans ses mains, elle tremblait de tout son corps, évoquant la douleur et l’épouvante ressenties quand Trichard l’avait piquée de son eustache, en ricanant que c’était seulement pour lui faire connaître la saveur de l’acier et qu’un jour elle en aurait davantage.
Et, comme un rayon de soleil, perçant les
