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Mais soudain, dans ce noir abandon, un nom jaillit comme une lueur de sauvetage : l’abbé Moussoir.
C’était un vieil ecclésiastique cévenol qui remplissait chez M. Beaujoint des fonctions analogues à celles d’aumônier. Un peu aigri par sa carrière sans éclat, impitoyable au catéchisme, pourtant, à certains mots, à certains regards attendris sous ses gros sourcils de laine grise, on le devinait capable de bonté. Pourquoi ne pas s’adresser à lui ? La semonce serait sévère, mais le conseil prompt et direct.
Gégé, seulement, se donnait jusqu’à la fin de la semaine pour essayer de sortir sans aide de ses mensonges. Passé ce délai, l’abbé saurait tout.
Cette perspective d’un refuge possible dans le désastre lui rendit du calme. À
