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Et avant que Roger, blême d’épouvante, eût pu se retourner, proférer un mot, on l’enlevait du sol, on l’étouffait de baisers, on se le repassait de bras en bras, avec accompagnement d’apostrophes passionnées : « Mon bon loup, mon amour, mon ange, mon trésor !… » On recommençait, on ne se lassait pas. Enfin Taillard arracha son fils à ce maelstrom de caresses, et, le reposant à terre :
— Hein, mon garçon, ça n’a pas traîné ! Tu ne t’attendais pas à celle-là ?
— Oh ! non ! — exhala sincèrement Gégé.
— Mais regarde-moi donc, mon chéri ! — fit Lucie. — Tu es tout pâle… Qu’est-ce que tu as ?
— Ce qu’il a ? — interrompit fort à propos M. Lecherrier. — Tu demandes
