Il n’y eut fils de bonne mère,
Quy ne me creust apothicaire.
Ayant les deux mains à mes pots
(Ils cuidoient choir à tout propos),
Le moyen de faire l’honneste !
Mon chapeau tenoit à ma teste,
Les uns m’estimoient desdaigneux,
Les autres m’appeloient teigneux.
Je ne sçay qui disoit : Malherbe,
Qui sçait bien, n’est pas tant superbe.
En evesque, non autrement,
Je les saluois froidement,
Rasserenant ma triste mine,
En tournant le col vers l’eschine.
Quoy qu’assez chiche de salut,
Le malheur toutefois voulut
Que je repandisse la saulce
Tant sur le manteau que la chausse.
De mal en pis, un autre effect
Dedans ma pochette se faict :
Tout pesle-mesle se renverse,
Et n’est doubleure qu’il ne perse.
Mes vers se trouvèrent dessous,
Bon Dieu ! que mes vers estoient doux !
Ma bienheureuse gibecière
En fut enduicte toute entière.
