Si ce n’estoit qu’elle se farde.
Enfin, tous ses attraits pipeurs,
Se reduisans en des vapeurs,
Se perdront comme une fumée,
Et ceste merveille en beauté
N’aura plus que la renommée
De l’avoir autrefois esté.
Ce faiseur de vers, que l’estude
A rendu si pasle et défaict,
Est bien dans le Cours en effect,
Mais comme dans sa solitude ;
Il medite certaines loys
Qu’il mesure dessus ses doigts,
Et roule dans sa fantaisie
Quelques vieux fragmens mal appris,
Que la meilleure poësie
Condamne aux Chansons de Paris.
Approuve-tu cette fantasque,
Qui n’a point d’attraicts si puissans
Qu’elle en puisse ravir les sens,
Et ne met pourtant point de masque ?
Regarde ces petits amours
Dessus des carreaux de velours :
Que j’ayme ces jeunes visages,
Qui dans la fleur de leur printemps
Donnent desjà de beaux presages
De se faire aymer en leur temps !
Ces gens d’estat et de finances
Passent dedans le souvenir
