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Par la chaleur les fleurs, les prés sont transformés,
Oh ! comme elles soyons jeunes et parfumés !
Si notre esprit est triste ou notre âme brisée,
Qu’un encens sorte aussi de nous, délicieux,
Petite femme brune, indocile et blasée,
Et nous ferons semblant d’être sains et joyeux !
