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Décolorés, piteux, les bouquets tombent morts,
Et les premiers venus vont, piétinent leurs corps.
Lendemain du Plaisir, ô Tristesse qui coules !
D’avoir bu, d’avoir ri, le pauvre peuple est las ;
Il marche à droite, à gauche et ne travaille pas.
Sa fille a profité du tumulte des foules,
Pour trouver un amant, quelque monsieur bien mis.
Tout se sent pâle encore, absorbé, non remis.
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Ainsi mon âme après l’amour, après la fête,
S’ennuie, a des regrets et sanglote, défaite.
