Tiens, des vers ! parce que je t’aime, Pour toi rêvés, écrits pour toi. Aimer, c’est banal à l’extrême, C’est naïf, c’est n’importe quoi ; Aimer c’est bien plus vieux qu’Hérode ; Tant pis, nous ne le dirons pas, Car le pauvre public est las Des confidences qu’on lui brode ;
