De ses cent uniformes,
Son bras gauche restait obstinément difforme.
Il était l’Empereur, mais demeurait celui
Qu’assiègent les grands rêves
Et qui ne parvient pas à soulever le glaive
À deux mains, devant lui.
Son mysticisme dur, violent et rapace
Volait la foudre au ciel pour menacer l’espace ;
La fourberie armait son esprit puritain ;
Il ordonnait et déplorait la tragédie
Du massacre éclairé par le rouge incendie ;
Pendant qu’il brûlait Reims, il pleurait sur Louvain.
11 trompait et mentait jusque dans sa prière,
Il était tout orgueil et son geste hautain
Lui paraissait devoir subjuguer le mystère
Et intimider Dieu.
À toute heure, en tout lieu,
De la Flandre jusqu’en Crimée
Retentissait le pas scandé de ses armées.
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