Pauvre homme ! Eh que non !
Vous croyez, n’est-ce pas, que l’ennemi incendia mon enclos ? Détrompez-vous. (Il lui montre ses mains.) Ce sont ces deux mains-là.
Et mon bois près de la mare aux follets ? Ce sont elles encore. Et mes greniers et mes meules ? Ce sont elles toujours ! Non, non, le père Ghislain n’est pas un pauvre homme. Il est celui — peut-être le seul — qui voie clair. On ne respecte plus son champ ; on perd patience devant la sûre lenteur des choses ; on tue les germes ; on les surchauffe ; on arrange, on raisonne, on combine. La terre n’est plus une femme ; c’est une fille !
Et maintenant, voici que l’ennemi l’annule :
Où la ville l’avait blessée,
La guerre et ses torches la brûlent ;
Où le savant l’avait presque épuisée,
Les boulets l’incendient.
Hélas ! Hélas ! voici sa mort brandie ;
