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Lorsqu’il tend, avant de boire,
Son large broc couleur de gloire
Vers l’Orient.
Quoique voilé déjà de pluie et de tristesse,
Octobre, en Flandre, au bord des eaux,
Agite encor dans les hameaux
Le trépignement fou des dernières kermesses.
Le charpentier
Qui but un jour trente setiers
Aime les gars, aime les filles
Qui déchaînent alors les plus fougueux quadrilles.
Il a l’orgueil d’être parmi eux
Comme un exemple glorieux,
Et d’un élan, à l’instant même,
Il vide sa pinte, la dixième.
Novembre aux nuages livides,
Malgré l’assaut de tes grands vents,
