Montaient vers vous de lointaines huées,
Et le tumulte roux des farouches nuées,
Loques d’automne et funèbres lambeaux ;
Et la haine toujours et jamais la clémence,
Et les vols tournoyant, en couronnes immenses,
Des freux et des corbeaux.
Vous vous dressiez, là-haut, comme des dédicaces
À la reine des Espagnes noires, la mort,
Et nul ne se serait enquis de votre sort,
Ni du morne délabrement de vos carcasses,
S’il ne s’était trouvé, dans la ville d’en bas,
Quelqu’étrange cerveau d’homme songeur et las,
Qui s’en venait scruter, parmi vos pourritures,
L’énigme encor serrée aux joints de vos structures.
Vésale était cet homme, et rien, ni la frayeur
Dont les ailes du soir emplissaient l’étendue,
Ni le rire large ou sournois des fossoyeurs,
Ni les grappes de vers à vos torses pendues,
Ni vos crânes verdis, ni vos pieds blanchissants,
Ni vos deux yeux pareils à des caillots de sang.
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