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XVIII
Les menus faits, les mille riens,
Une lettre, une date, un humble anniversaire,
Un mot que l’on redit comme aux jours de naguère
Exalte en ces longs soirs ton cœur comme le mien.
Et nous solennisons pour nous ces simples choses
Et nous comptons et recomptons nos vieux trésors,
Pour que le peu de nous qui nous demeure encore
Reste ferme et vaillant devant l’heure morose.
