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La Bière
En chaque enclos, l’été ; l’hiver, sous chaque toit,
Où la province
S’attable, au jour le jour, et boit,
Le bourgmestre est prince,
Mais le brasseur est roi.
Sa brasserie, elle est là-bas, lourde et fumante,
Et la chaleur s’active, et les brassins fermentent ;
Et lui-même surveille, et du geste et des yeux,
Le moite et sourd travail de l’eau avec les feux.
