les toits. La nuit s’est faite. Toute la rue n’est que crépitements et lueurs. L’acharnement des assaillants redouble. Soudain, sur le bras qui soutient la tête de l’accouchée, on ne sait quoi de tiède et de mou se répand. L’homme ne voit rien dans les ténèbres. Il dépose son fardeau. Il allume à la hâte quelque lumière. Il contemple devant lui sa femme immobile, le crâne fracassé. Ce qui avait coulé, tiède et mou, sur son bras, près de sa main, était la cervelle de la morte. Et le soldat teuton, sur les trottoirs, au long de la rue, tirait et s’acharnait toujours.
Louvain brûla pendant une semaine. Toute la partie moderne de la ville, la place du peuple et la rue de la Station ne sont que décombres. Depuis ces temps de deuils, on a repeint la
