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Brûlait là-bas ; et les fumiers
Réverbéraient les crins rouges de l’incendie,
Et puis,
Huit jours plus tard, l’un des plus francs buveurs
Et des plus fiers vainqueurs au jeu de quilles,
Rentrant, chez lui, la nuit,
Il ne pensa d’abord à rien ;
Mais il s’abstint
De s’en aller, chaque dimanche,
Enfin,
Un jour que le jeune échevin
Rafla, d’un coup géant, le jeu entier,
L’aile gauche de son grenier
Dégringola dans le verger
Depuis ce temps, la peur filtra dans les esprits,
Et la terreur souffla et la terreur grandit,
Quand on apprit
Que l’hôtesse de la Croix-Blanche, allant
Quérir, le soir, sous l’appentis,
