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poèmes
Ils jugeaient bien et peu la vie : une aventure ;
Avec un mors d’orgueil, ils lui bridaient les dents ;
Ils la mâtaient sous eux comme une âpre monture
Et la tenaient broyée en leurs genoux ardents.
Ils chevauchaient fougueux et roux — combien d’années ?
Crevant leur bête et s’imposant au Sort ;
Mon cœur, oh, les héros des ballades fanées,
Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort !
