Cette page a été validée par deux contributeurs.
48
poèmes
Érigé là, pour ne soutenir rien
Que les siècles et leur douleur indébile.
Soudain, sur ce pilier — ainsi qu’un ostensoir
Lamentable, là-bas, qui s’éclaire lui-même —
Masque de cire en un nuage blême,
Mon front surgit de souffrance et de soir :
— Bouche de cris tordus en muette prière,
Cheveux tristes d’orgueil fauché,
Chair seule, et, par le col tranché,
D’intermittents caillots de sang et de lumière —
Mon front, hélas ! celui si pâle de ma mort
En ces caveaux immobiles d’or rouge,
Où plus jamais — sinon mes yeux — flamme ne bouge
Pour regarder ce faste en fer de ma mort.
