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les villages illusoires
Et n’écoute que l’aigre serinette,
À sa porte, de la sonnette.
Il a taillé, limé, sculpté
Une science d’entêté,
Une science de paroisse,
Sans lumière, ni sans angoisse.
Si bien qu’au jour qu’il s’en ira
Son appareil se cassera ;
Et ses enfants feront leur jouet,
De cette éternité qu’il avait faite,
À coups d’équerre et de réglette.
