Elle sourit à voir le pèlerin lui murmurer
« Bonne mère de nos contrées,
Si je ne marche pas très droit,
Si mes yeux lourds ne voient
Que vaguement ton doux visage,
C’est que je suis moins aisément un sage
Que toi, qui ne sors pas de ton dôme de feu.
Certes, je me suis trop complu à boire un peu,
Mais il s’agit et de mon maître
Et de son fils qui meurt
Crachant le sang et les humeurs.
La fièvre court par tout son être.
Je me souviens de tout : de semaine en semaine
Il entassa neuvaines sur neuvaines
Le soir, avec nous tous, depuis trois mois.
Il est très bas. Et hier, ses bras semblaient de bois
Et ses deux mains semblaient sans veines
Sous la lampe, dès qu’il priait ;
On l’eût dit mort, quand il dormait,
Dans la chambre, où l’on mit, l’an dernier, les aveines.
C’est à pleurer si l’on songe qu’il a déjà
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De nacre et d’or, autour de son autel.
