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Le feuillage mouillé lavait,
À coups de langue, leur duvet.
À coups de langue, leur duvet.
On en voyait comme des plaies
Rayonnantes, au long des haies ;
D’autres, comme des seins lascifs
Si bellement, qu’un rut de gouge
Se dégageait du verger rouge.
Dont l’échevin Sixtus Van Mol
Une muraille âpre et sévère
Dentée, en haut, d’éclats de verre,
Le séparait du strict jardin
Où des fruits purs, des fruits dociles,
Des fruits choisis pour ces asiles
De réguliers et saints bonheurs,