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Quand chaque évêque était un saint.

 

Or il se fit qu’un fruit étrange

Qu’aucun texte connu ne range
Parmi les fruits que l’on décrit,

Poussait — cœur vierge ou cœur contrit —

Contre le mur denté de verre

Qui séparait le clos sévère
Et le jardin paisible et blanc

Du verger rouge et violent.

 

Oh ! Maintes fois l’échevin Sixte

Vola, du haut de ce mur mixte,
Chez ses voisins silencieux,

Ce fruit qu’il eût ravi aux cieux.

 

Mais il se refusait à croître,

Sitôt planté, hors de son cloître,
Dans un terrain gras et luisant,

Où les pommes semblaient du sang.

 

Sixte comprit l’ardent outrage…