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À son savoir mal averti
Et qu’à nouveau les fantasques aiguilles
S’emmêlèrent, comme un couple d’anguilles.
Heureusement que l’horloger
Depuis vingt ans, patiemment, sans violence,
Les yeux fermés, l’oreille au guet,
Étudiait
Or, il se fit qu’un soir, il lui parut faussé.
Il criaillait, stridait, grinçait comme un ressort
Tordu, alors que tout tapage avait cessé
Et l’horloger soudain hèla le gnome
Qu’il hébergeait, toutes les nuits,
Dans une antique horloge en buis.
L’horloge était ouverte et le fantôme
Sorti.
Bien plus. Là-bas, sur la pelouse humide
