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invectives
Ah, si l’on pouvait m’étouffer
Sous cette pile de journaux
Où mon nom qu’on feint de trouver
Comme on rencontre des cerneaux
Se gonfle à le faire crever !
C’est ce qu’on appelle la Gloire !
— Avec le droit à la famine,
À la grande misère noire
Et presque jusqu’à la vermine —
C’est ce qu’on appelle la Gloire !
