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XIV
C’est fait, littéralement je t’adore !
On adore Dieu, créateur géant.
Or ne m’as-tu pas, plus divine encore,
Tiré de toutes pièces du néant ?
Dieu que je bénis puisqu’il est le Père
Du moins pour nous faire avec mieux que rien
Toi tu n’avais rien, mais rien pour me faire
Tel que me voici, ta chose et ton bien.
Rien, pas même du limon comme l’Autre.
Je m’étais éventé dans le Pédant
Plus que mort, pas né, brume qui se vautre
Aux fondrières d’un art décadent.
Fantôme perdu dans des fantaisies.
Fantasques, hélas ! moins encor que quoi
Que ce soit qui fût, vacantes, moisies.
Ah ! c’était du propre et du beau que moi !
