qui est d’autres recueils, je n’en vois qu’un qui m’ait bien frappé vers l’époque quasi enfantine dont je parle là et c’est celui d’André Lemoyne, tout discret, si discret qu’il n’a pas de titre et ne s’énonce que par les en-têtes de quatre pièces, plus que probablement les préférées de l’auteur, qui les a disposées sans même observer l’ordre de la pagination, en sous-titre, après son nom sur la couverture du mignon volume.
s’appelle donc tout simplement, si je puis ainsi
m’exprimer dans l’espèce, le recueil en question.
Une lettre approbative de Sainte-Beuve, du 20 novembre
1859 — ô « mes jeunes années ! » — décore
le faux titre, et l’ouverture est faite par une pièce.
Où sont-ils ? que, je ne mens pas, je sais par cœur,
ainsi que bien d’autres encore, depuis le jour où je
la lus pour la première fois. Aussi, qu’elle est,
comme toutes les autres, pénétrante non moins
qu’alerte, mélancolique et forte pourtant, d’une
philosophie saine et bonne, du premier vers à la
dernière strophe ! Cette dernière strophe !
