Ce qu’il y a d’amusant, c’est que Rimbaud,
quand il écrivait ce vers, n’avait pas encore
seize ans. Évidemment il se « vieillissait » pour
mieux plaire à quelque belle… de, très probablement,
son imagination.
Ma Bohême, la plus gentille sans doute de ces gentilles choses :
Comme des lyres je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon cœur…
Mes Petites amoureuses, Les Poètes de sept ans, frères franchement douloureux des Chercheuses de poux :
Et la mère fermant le livre du devoir
S’en allait satisfaite et très fière sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences,
L’âme de son enfant livrée aux répugnances.
Quant aux quelques morceaux en prose qui terminent le volume, je les eusse retenus pour les publier dans une nouvelle édition des œuvres en prose. Ils sont d’ailleurs merveilleux, mais tout à fait dans la note des Illuminations et de la Saison en Enfer. Je l’ai dit tout à l’heure et je sais que je ne suis pas le seul à le penser : le
