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XCV
À FRANCIS POICTEVIN
Toujours mécontent de son œuvre
D’autant plus exquise de flou
Et d’amour de l’art dûment fou
Où la limace et la couleuvre
Ne peuvent rien qu’user leur dent
Et leur bave, n’est-ce pas, presse
Littéraire en général ? Qu’est-ce
Que cet indicible imprudent