— Et ce n’est pas le combustible qui manquera ! » s’écria Clovis Dardentor en agitant son gousset qui rendit un son métallique. Maintenant, chers messieurs, ajouta-t-il dans un éclat de rire, avez-vous fini de me pousser des colles ?… »
— Non ! » répliqua le docteur Bruno.
Et s’entêtant à vouloir mettre le Perpignanais au pied du mur :
« Erreur, monsieur, erreur ! s’écria-t-il. Il n’est si bonne machine qui ne s’use, il n’est si bon mécanisme qui ne se détraque un jour ou l’autre…
— Cela dépend du mécanicien ! riposta Clovis Dardentor, qui remplit son verre jusqu’au bord.
— Mais enfin, s’écria le docteur, vous finirez bien par mourir, je suppose ?…
— Et pourquoi voulez-vous que je meure, puisque jamais je ne consulte de médecin ? — À votre santé, messieurs ! »
Et, au milieu de l’hilarité générale, levant son verre, il le choqua joyeusement contre les verres de ses compagnons de table, puis le vida d’un trait. Alors la conversation de continuer, bruyante, chaude, étourdissante, jusqu’au dessert, dont le menu varié remplaça les entremets du précédent service.
Que l’on juge de l’effet que ce tumulte épulatoire devait causer aux malheureux passagers des cabines, étendus sur leur cadre de douleur, et dont les haut-le-cœur ne pouvaient que s’accroître au voisinage de si gais propos.
À plusieurs reprises, M. Désirandelle était apparu sur le seuil de la salle à manger. Puisque son dîner et celui de sa femme étaient compris dans le coût du passage, quel désagrément de ne pouvoir en consommer sa part ! Mais à peine la porte était-elle ouverte qu’il se sentait ébranlé par les vertiges stomacaux, et avec quelle hâte remontait-il sur le pont !
Sa seule consolation consistait à se dire :
« Par bonheur, notre fils Agathocle est en train de dévorer pour trois ! »
