glace, et, le retournant, passa sa manche sur le carton poussiéreux qui en formait l’envers.
Le professeur ne s’était pas trompé. Derrière le portrait, on lisait ce nom tracé d’une encre jaunâtre, presque effacé par un demi-siècle :
« Thérèse Schultze eingeborene Langévol (Thérèse Schultze née Langévol). »
Le soir même, le professeur avait pris le train direct pour Londres.
CHAPITRE IV
part à deux
Le 6 novembre, à sept heures du matin, Herr Schultze arrivait à la gare de Charing-Cross. À midi, il se présentait au numéro 93, Southampton row, dans une grande salle divisée en deux parties par une barrière de bois — côté de MM. les clercs, côté du public, — meublée de six chaises, d’une table noire, d’innombrables cartons verts et d’un dictionnaire des adresses. Deux jeunes gens, assis devant la table, étaient en train de manger paisiblement le déjeuner de pain et de fromage traditionnel en tous les pays de basoche.
« Messieurs Billows, Green et Sharp ? dit le professeur de la même voix dont il demandait son dîner.
— Mr Sharp est dans son cabinet. — Quel nom ? Quelle affaire ?
— Le professeur Schultze, d’Iéna, affaire Langévol. »
Le jeune clerc murmura ces renseignements dans le pavillon d’un tuyau acoustique et reçut en réponse dans le pavillon de sa propre oreille une communication qu’il n’eut garde de rendre publique. Elle pouvait se traduire ainsi :
« Au diable l’affaire Langévol ! Encore un fou qui croit avoir des titres ! »
Réponse du jeune clerc :
« C’est un homme d’apparence « respectable ». Il n’a pas l’air agréable, mais ce n’est pas la tête du premier venu. »
Nouvelle exclamation mystérieuse :
« Et il vient d’Allemagne ?…
— Il le dit, du moins. »
Un soupir passa à travers le tuyau :
