— Eh bien, alors, donnez la route…
— Encore une observation, dit le major, interrompant son ami.
— Faites, Mac Nabbs.
— Quelles que soient les garanties de succès que nous offre l’Australie, ne serait-il pas à propos de relâcher un jour ou deux aux îles Tristan d’Acunha et d’Amsterdam ? Elles sont situées sur notre parcours, et ne s’éloignent aucunement de notre route. Nous saurons alors si le Britannia n’y a pas laissé trace de son naufrage.
— L’incrédule major, s’écria Paganel, il y tient !
— Je tiens surtout à ne pas revenir sur nos pas, si l’Australie, par hasard, ne réalise pas les espérances qu’elle fait concevoir.
— La précaution me paraît bonne, répondit Glenarvan.
— Et ce n’est pas moi qui vous dissuaderai de la prendre, répliqua Paganel. Au contraire.
— Alors, John, dit Glenarvan, faites mettre le cap sur Tristan d’Acunha.
— À l’instant, Votre Honneur, » répondit le capitaine, et il remonta sur le pont, tandis que Robert et Mary Grant adressaient les plus vives paroles de reconnaissance à lord Glenarvan.
Bientôt le Duncan, s’éloignant de la côte américaine et courant dans l’est, fendit de sa rapide étrave les flots de l’océan Atlantique.
CHAPITRE II
TRISTAN D’ACUNHA.
Si le yacht eût suivi la ligne de l’Équateur, les cent quatre-vingt-seize degrés qui séparent l’Australie de l’Amérique, ou, pour mieux dire, le cap Bernouilli du cap Corrientes, auraient valu onze mille sept cent soixante milles géographiques[1]. Mais, sur le trente-septième parallèle, ces cent quatre-vingt-seize degrés, par suite de la forme du globe, ne représentent que neuf mille quatre cent quatre-vingt milles[2]. De la côte américaine à Tristan d’Acunha, on compte deux mille cent milles[3], distance que John Mangles espérait franchir en dix jours, si les vents d’est ne retardaient pas la marche du yacht. Or, il eut précisément lieu d’être satis-
