« Et ça ?… demanda Bob, en désignant un vaste bâtiment dans Coombe-street.
— Ça ?… répondit Grip, c’est la ragged-school ! »
Que de souvenirs douloureux ce nom éveilla chez P’tit-Bonhomme ! Mais si c’était sous un de ces tristes abris qu’il avait tant souffert, c’était là qu’il avait connu Grip… et cela faisait compensation. Ainsi, il y avait, derrière ces murs, tout un monde d’enfants abandonnés ! Il est vrai, avec leur jersey bleu, leur pantalon grisâtre, de bons souliers aux pieds, un béret sur la tête, ils ne ressemblent guère aux déguenillés de Galway, dont M. O’Bodkins prenait si peu souci ! Cela tenait à ce que la Société des missions de l’Église d’Irlande, propriétaire de cette école, cherche des pensionnaires autant pour les élever et les nourrir, que pour leur inculquer les principes de la religion anglicane. Ajoutons que les ragged-schools catholiques, tenues par des religieuses, ne laissent pas de leur faire une très heureuse concurrence.
Enfin, toujours pilotés par leur guide, P’tit-Bonhomme et Bob quittèrent le tram à l’entrée d’un jardin, situé à l’ouest de la ville, et dont le cours de la Liffey forme la limite inférieure.
Un jardin ?… C’est, ma foi, bien un parc — un parc de dix-sept cent cinquante acres[1], Phoenix-Park, dont Dublin a le droit d’être fière. Des futaies d’ormes d’une venue superbe, des pelouses verdoyantes où paissent vaches et moutons, des taillis profonds entre lesquels bondissent les chevreuils, des parterres étincelants de fleurs, des champs de manœuvres pour les revues, de vastes enclos appropriés aux exercices du polo et du foot-ball, que manque-t-il à ce morceau de campagne conservé au milieu de la ville ? Non loin de la grande allée centrale, s’élève la résidence d’été du lord-lieutenant — ce qui a nécessité la création d’une école et d’un hospice militaires, d’un quartier d’artillerie et d’une caserne pour les policemen.
On assassine cependant à Phoenix Park, et Grip montra aux enfants deux entailles disposées en forme de croix le long d’un fossé.
- ↑ 779 hectares 250.
