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Et qui se relève,
N'a plus rien d’obscur.
La fraîche haleine
Du doux zéphir
Qui se promène
Comme un soupir,
A la sourdine,
La feuille incline,
La pateline,
Et fait plaisir.
La nature
Est encor
Bien plus pure,
Et s'endort ;
Dans l’ivresse
La maîtresse,
Ainsi presse
Un lit d’or.
Toute aise,
La fleur
