qui en eussent remontré aux gavroches parisiens !
« Eh ! va donc, redresseur d’axe !
— Eh ! va donc, rafistoleur d’horloges !
— Eh ! va donc, rhabilleur de patraques ! »
Bref, le déconfit, le houspillé secrétaire du Gun-Club fut contraint de rentrer à l’hôtel de New-Park, où Mrs Evangélina Scorbitt épuisa tout le stock de ses tendresses pour le consoler. Ce fut en vain. J.-T. Maston — à l’exemple de Niobé — noluit consolari, parce que son canon n’avait pas produit sur le sphéroïde terrestre plus d’effet qu’un simple pétard de la Saint-Jean !
Quinze jours s’écoulèrent dans ces conditions, et le Monde, remis de ses anciennes épouvantes, ne pensait déjà plus aux projets de la North Polar Practical Association.
Quinze jours, et pas de nouvelles du président Barbicane ni du capitaine Nicholl ! Avaient-ils donc péri dans le contrecoup de l’explosion, lors des ravages produits à la surface de Wamasai ? Avaient-ils payé de leur vie la plus immense mystification des temps modernes ?
Non !
