tête ou une broche à travers le corps, vous avez une grande chance de nous enterrer tous ; vous vivrez cent ans. (Pendant ces derniers mots, Imbert, tout en jouant avec la plume, a tiré de son portefeuille une feuille de papier, l’a signée et la remettant à Frontignac.) Voilà votre certificat, monsieur.
Hum !
Oh ! c’est inutile maintenant.
Cent ans ! (Allant à Carbonnel.) Ah ça ! mais que m’avais-tu donc dit ?
Il paraît que je me suis trompé. Réjouissons-nous !
Cent ans ! ah ! docteur, quelle bonne parole ! Et moi qui avais horreur des médecins. Cent ans ! N’exagérez-vous pas ?… Un peu… voyons…
Une heure ou deux peut-être.
Vous êtes le roi des médecins ! Vous serez mon ami, mon compagnon ! Vous ne me quitterez pas !
Cet homme est cynique dans l’expansion de son horrible santé.