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III
ur la littérature
Il souffle un mauvais vent.
Tous les gens d’écriture
Ont la tête à l’évent.
Moi, comme en son couvent
Un cordelier modeste,
Je rêvasse en buvant.
Je me fiche du reste.
Près d’une créature,
Dès le soleil levant.
Manger une friture
Sous un petit auvent,
N’est-ce pas émouvant ?
Si j’ai la jambe leste,
Je suis assez savant.
Je me fiche du reste.
