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IV
u long des sentiers fleuris,
Avec ma petite muse,
J’aime aller loin de Paris
Essayer ma cornemuse.
Je paresse, flâne et muse,
Bavardant, philosophant,
La moindre chose m’amuse.
Le poète est un enfant.
Que vaudrait aux colibris
D’avoir la science infuse ?
Nul besoin, pour être gris,
De vieux vin de Syracuse.
Si l’on veut que j’arquebuse
Ou sonne de l’olifant,
Non, messieurs ; je me récuse.
Le poète est un enfant.
