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Au reste grassouillet comme
Un petit abbé mitré,
Rose et frais comme une pomme,
De toute vertu paré.
Son pain est toujours beurré,
Sa table amplement servie.
Dieu le veut. C’est donc sacré.
Tartuffe est encore en vie.
envoi
Vous, maudit, pestiféré,
Si vous en avez envie,
Empiffrez-vous de poiré.
Tartuffe est encore en vie.
