tout à fait l’expression de ses sentiments, et, par un égoïsme paternel, excusable en pareille circonstance, il maudissait ce petit bâtard, qu’on venait jeter à sa fille comme une flétrissure.
Le pauvre Charlot s’alla blottir dans la jupe de sa nourrice, comme s’il avait senti le poids de ce regard sinistre, comme s’il avait compris qu’il était une honte vivante.
— D’où vient cet enfant ? demanda M. Gallet brusquement.
— Hé, mon bon monsieur, je ne sais pas ! répondit la Jacquelette avec cet accent traînard particulier aux paysans.
— Pas de faux-fuyants ! s’écria le père outragé, dont la bouillante colère ne supportait pas les lenteurs, — d’où vient-il ? qui vous l’a donné ? je veux le savoir ! N’espérez pas m’amuser avec des mensonges !
— Eh, Jésus ! mon bon monsieur, ne vous fâchez pas. C’est le docteur Lambert qui me l’a donné ! Mais, sur la tête de mon homme ! je vous jure que nous ne savons pas d’où il vient !
— Ah ! c’est M. Lambert !… Bien !
Et le manufacturier poussa un soupir de soulage-
