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LE BAL.
La harpe tremble encore et la flûte soupire ;
Carla Walse bondit dans son sphérique empire ;
Des couples passagers éblouissent les yeux,
Volent entrelacés en cercle gracieux,
Suspendent des repos balancés en mesure,
Aux reflets d’une glace admirent leur parure ;
Repartent ; puis, troublés par leur groupe riant,
Dans leurs tours moins adroits se heurtent en criant,
Et la vierge, enivrée aux transports de la fête,
Sème et foule en passant les bouquets de sa tête.
Mais, dans les airs émus, la musique a cessé :
La danseuse est assise en un cercle pressé ;
