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Nous recevons leurs coups long-temps avant d’y croire,
Et notre étonnement nous ôte la victoire :
En retirait vers vous nos rangs irrésolus,
Nous combattions toujours, mais nous ne pleurions plus. »
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Il se tut. Il régna, de montagne en montagne,
Un bruit sourd qui semblait un soupir de l’Espagne.
Le Trapiste incliné mit la main sur ses yeux.
On ne sait s’il pleura ; car, tranquille et pieux,
Levant son front creusé par les rides antiques,
Sa voix grave apaisa les bataillons rustiques :
Comme au vent du midi la neige au loin se fond,
La rumeur s’éteignit dans un calme profond.
