— Bien ! me dis-je, j’en étais sûr. Il ne faut que ce nom dans le monde pour être ridicule ou odieux.
— Mais qui diable veut-il donc dire à présent ? reprit le Roi ; est-ce que La Harpe est mort ? est-ce qu’il est malade ?…
— Ce n’est pas lui, Sire ; au contraire, dis-je, c’est un autre petit Poète, tout petit, qui est fort mal, et je ne sais trop si je le sauverai, parce que, toutes les fois qu’il est guéri, un accès d’indignation le fait retomber dans un mauvais état. »
Je me tus, et ni l’un ni l’autre ne me dit : « Qu’a-t-il ? »
Je repris avec le sang-froid que vous savez :
« L’indignation produit des débordements affreux dans le sang et la bile, qui vous inondent un honnête homme intérieurement, de manière à faire frémir. »
Profond silence. Ni l’un ni l’autre ne frémit.
