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CHATTERTON.
LE QUAKER, à Kitty.
Je gagerais qu’il leur semble fou ! c’est trop beau pour eux.
LORD TALBOT, en riant, mais un peu piqué.
Ah çà ! c’est de peur d’être de mon avis que vous le défendez.
JOHN BELL.
C’est bien vrai, c’est pour contredire.
CHATTERTON.
Non… Je pense à présent que tout le monde a raison, excepté les Poètes. La Poésie est une maladie du cerveau. Je ne parle plus de moi, je suis guéri.
LE QUAKER, à Kitty.
Je n’aime pas qu’il dise cela.
CHATTERTON.
Je n’écrirai plus un vers de ma vie, je vous le jure ; quelque chose qui arrive, je n’en écrirai plus un seul.
LE QUAKER, ne le quittant pas des yeux.
Hum ! il retombe.
