Pas mal ! pas mal ! quoiqu’il fasse encore de la poésie ; mais en admettant votre idée, vous voyez que j’ai encore raison. Que diable peut faire le Poète dans la manœuvre ?
Il lit dans les astres la route que nous montre le doigt du Seigneur.
Qu’en dites-vous, milord ? lui donnez-vous tort ? Le pilote n’est pas inutile.
Imagination, mon cher ! ou folie, c’est la même chose ; vous n’êtes bon à rien, et vous vous êtes rendu tel par ces billevesées. — J’ai des renseignements sur vous… à vous parler franchement… et…
Milord, c’est un de mes amis, et vous m’obligerez en le traitant bien…
Oh ! vous vous y intéressez, George ? Eh bien ! vous serez content ; j’ai fait quelque chose pour votre protégé, malgré les recherches de Bale… Chatterton ne sait pas
