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au klondyke
I
le dernier des navailles
a nuit était sombre. Une bise glaciale passait sur
Paris avec un sifflement aigu, figeant l’eau des
ruisseaux et attachant des stalactites aux vitres
des fenêtres. Onze heures venaient de sonner à Sainte-Clotilde,
avec cette vibration triste qui prolonge le tintement
des cloches dans la brume ouatée des soirées
d’hiver.
