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— Malheureusement, le mieux est, quelquefois, l’ennemi du bien.
— Vous laissâtes mourir de faim celles qui vous prodiguèrent leurs faveurs.
— Seigneur, murmura Bonhomet, je ne donne jamais d’argent aux femmes, de crainte que, dans leur babil avec des tiers, elles s’autorisent de l’argent que je leur aurais donné pour nier l’amour réel qu’elles ont éprouvé en mes complaisances.
— Vous avez souillé, dans les impuretés où se vautre l’indifférence, l’immortalité de votre âme.
— À laquelle je ne croyais mie, je l’avoue ! répliqua Bonhomet.
— Que vous croyez-vous être ?
— L’arrière-pensée moderne.
— Quand poserez-vous le masque ! reprit la Voix.
— Mais… après vous, Seigneur ?… répon-
