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Ou, peut-être, y viendrai-je, — ô barques intrépides ! —
Y chercher, quelque jour, sur les vagues rapides,
Une mort de soldat, digne de ma fierté !
— Race humaine ! Byron te savait bien ingrate...
Il n’en a pas moins su tomber en Spartiate
Sur la terre de liberté.
Oui, puissé-je expirer ainsi ! — Non pour la gloire...
A quoi bon ? — Seulement, il serait doux de croire
Qu’une enfant d’Italie, au rire gracieux,
Quand j’aurai le drap noir au front, aux pieds le cierge,
Vînt mettre, en souriant, sa couronne de vierge
Auprès du nom de mes aïeux !
Je ne ferais cela que par insouciance :
Rire, chanter, dormir, — c’est ennuyeux, la France !
