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XV
Je partis le lendemain pour Tolède. J’aime l’attitude de cette ville d’automne, attardée en le souvenir. J’aime la lèpre de ses maisons, la maladie de ses pavés, les plaies de ses murs, l’agonie de ses fresques. L’amour de la folie m’attira vers les tableaux du Greco. Ses anges de démence, aux fronts bizarres et fuyants, aux fronts d’où la pensée s’est à jamais enfuie, m’obsédèrent de leurs regards hallucinatoires. À Madrid, j’avais contemplé pendant des heures les longs visages invraisemblablement étroits et pâles de ses portraits.
