lades qui semblent écouter la mort circuler au profond d’eux-mêmes suivant le trajet d’une douleur terrible.
— Est-ce que monsieur Hansen est à Paris en ce moment ? demanda Jacqueline après un silence.
Elle avait de nouveau renversé sa tête sur les coussins, et ses yeux erraient au plafond.
Léonora eut un petit sursaut.
— Je ne l’ai pas vu depuis dix jours.
— Pourquoi ne m’as-tu pas dit qu’il était ici ?
— Pourquoi te l’aurais-je dit ? Il y a des mois que tu n’as prononcé son nom. Je supposais que tu ne pensais plus à lui.
— Oh ! si. J’y pense souvent… Comment se fait-il que vous restiez si longtemps sans vous voir ? Je croyais que vous vous rencontriez tous les jours, quand vous habitiez la même ville…
— C’était ainsi autrefois.
— C’est différent. Pourquoi ?
— Il n’y a pas de raison précise… J’ai beaucoup à faire, lui aussi… Il écrit un livre de doctrine sur l’anarchie… Et puis il est si changé…
— Mieux ?… Plus mal ?
— Très assombri. La vie ne lui a pas donné ce qu’il en attendait. Ça ne lui constitue pas un cas bien original, d’autant qu’il n’a jamais compris ses véritables tendances.
— C’était… quoi, ces tendances-là ?
— Tais-toi, un moment… Qu’est-ce qu’on crie dans la rue ?
— Les nouvelles du soir.
Elles écoutèrent.
