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Bien a vii ans et plus, se croi,
Que onques n’ot paor de moi.
Grant mal m’a fait, au cuer me toche,
Un frain li metrai en la boche.
De ma cité, de ma muraille
Hors il sera trainé sans faille.
Là vueil-ge qu’il perde la vie
Où fu ocise Alexandrie. »
La boche au saint fist enfrener
Daciens et es chans mener.
Bien vot morrir et mot li tarde ;
Pitosement la gent regarde
Qui après lui esteit venue ;
Docement en Deu la salue.
Tos siaus qu’il vit dolens estre,
Si les seigna de sa main destre.
Lors dist à ciaus qui le teneient
Et qui décoler le deveient :
« Biau seignors, un poi demorer
Me laicès à mon Deu orer. »
